Ахтунг! Нижеприведённый текст рекомендую рассматривать, как пример того, на что способен борющийся с бездельем мозг человека, уже который день безвылазно зависающего на даче….   

   Не совсем согласен с нашими админами, разнёсшими в разные темы дорогу в армию и дорогу домой. По мне, так это один, пройденный всеми нами когда-то путь с перерывом на саму службу. Собственно, ради неё родимой и затевался сей халявный загранвояж. Как там у Александра 68…….танковые туры по Европе…..класс!!! Турагенство «ГСВГ тревел» в своё время побило все рекорды по количеству горящих путёвок….
 
    Призывались мы с другом и соседом Серёгой из (ржать будете) военного гарнизона, где на тот момент служили наши с ним отцы. Гарнизон этот, состоявший из авиаполка ПВО и РТ батальона, располагался в небольшом городишке километрах в тридцати южнее Тбилиси и прикрывал, как в те времена писали в газетах, «южные рубежи нашей могучей (тогда) и необъятной». С лёгкостью необычайной можно было остаться служить по месту, тем более что имели мы тогда уже с Серёгой нужные родному полку специальности и какой-то опыт работы по ним. Серёга планшетистом на КП, я авиамехаником в ТЭЧ полка. Но, то ли захотелось посмотреть, как в других местах служится, то ли местные пейзажи задолбали (а наблюдали мы их лет где-то с трёх), только не стали мы этой возможностью пользоваться. Про ГСВГ тогда  ещё ни сном, ни духом. Нет, слышали конечно, что наши в ГДР стоят. Но чтобы туда нас, двух раздолбаев…и в мечтах не было. Поэтому, когда нам растолковали, что такое команда 280, были очень удивлены.
   Солнечным апрельским денёчком в сопровождении одноклассника, вызвавшегося нас проводить, отправились мы в Тбилиси на республиканский сборный пункт (Сергей Косенко должен его хорошо помнить). Там, узнав, что отправка будет только вечером с ж/д вокзала, бросили свои вещмешки в общую кучу в каком-то спортзале и отправились пошататься по округе, совместив прогулку с экскурсией по местным забегаловкам, коим в этом городе просто несть числа. По пути сфотографировались на память в каком-то ателье.

   Видимо экскурсия наша подзатянулась основательно, потому что, вернувшись обратно, мы увидели только два своих мешка, сиротливо стоявших у стены. Осознав, что реально выпадаем из процесса (как же армия без нас!!!), кинулись ловить такси. Мастер, колоритный такой грузин в роскошных усах и кепке-аэропорте, моментально проникся ситуацией и через какое-то смешное время уже закладывал вираж по привокзальной площади. Суём ему десятку (ту ещё, с Лениным, мельче не оказалось) и собираемся бежать дальше. А он, неторопливо отсчитывая сдачу, нам и говорит: «Вы мне так платить будете, когда я вас домой повезу». Блин, как в воду глядел……какая там, нахрен, Ванга. Но об этом чуть позже. Как мы успели, до сих пор загадка, прыгали в уже тронувшийся поезд. Провожавший нас одноклассник, ещё не совсем отошедший от экскурсии, тоже решил отдать долг Родине вместе с нами. Но потом поостыл и сошёл на следующей станции.
   Оказывается таких, рвущихся в армию, набралось целых два вагона. Пока перезнакомились под мамины пирожки, пока улеглись… А рано утром нас уже строили на платформе какой-то явно не стратегической станции. Стоим и гадаем, где мы есть. Судя по времени, далеко увезти не могли. Да и природа всё та же, южная. Потом увидали табличку с названием и примерно определились, где-то на перегоне Кобулети-Батуми. Короче, курортная зона, кто бывал, знает. Пока шли, рассвело. Выходим на берег моря. Прямо на пляже стоит нехилых таких размеров палаточный лагерь. Какие-то свежестриженные военные ловят рыбу на закидушку. Откуда-то взялись колья, палатки и мы пристроили к лагерю свой «микрорайон». Не успели заселиться, погнали в ближайший санаторий на помывку и переодеваться. Увидев яловые сапоги и ремни из настоящей кожи, мы с Серёгой переглянулись, в Союзе такой роскоши нет даже в авиации. И окончательно утвердились в мысли, что теперь ГСВГ от нас уж точно не отвертится.
   И начались самые памятные в моей жизни санаторно-курортные денёчки. Лагерь наш оказался сезонной пересылкой, поставлявшей рекрутов практически во всю тогдашнюю загранку, включая Монголию. Офицеры на нас забили изначально. В кои веки вырвавшись со службы и от семьи, они оттягивались по полной. Мы же имели регулярное трёхразовое питание плюс автолавку, дежурившую на пляже, купание в море до опупения и пляжный волейбол. По пляжу деловито сновали залётные фотографы, усердно создавая заделы для будущих дембельских альбомов.

   Всё это здорово смахивало на курортную житуху в разгар сезона (и по количеству загорающих тоже). А по вечерам показывали кино под открытым небом. Вся наша орава уютно располагалась на неостывшем ещё песочке перед экраном, натянутым на вкопанные столбы. Всё бы ничего, но во время сеанса доставали погранцы со стоявшей вдали вышки. Прикалываясь, они периодически направляли мощный луч прожектора на обратную сторону экрана и тогда «кинозал» бурно взрывался эпитетами в их адрес. Были ещё ночные экспедиции в соседнее село за чачей. Но там не покладая рук работал патруль, усиленный пограннарядом с собачкой. И каждое утро ГАЗ-66 привозил в расположение очередной улов, которым комплектовали команду в Монголию. Обитателей нашей палатки сия участь благополучно обошла стороной. В первый же день мы очень удачно вскладчину прикупили целый ящик у водителя автолавки. Закопали его прямо в палатке, благо песок везде. Это было наше первое прикладное знакомство с армейским песком…..знать бы тогда, сколько его ещё придётся перелопатить на гсвгшных полигонах. Правда, полигонный песок совсем другой, сухой и пыльный какой-то, и противно скрипит на зубах. Ну да чего хотеть, не батумский пляж. Всё хорошее имеет свойство быстро заканчиваться. Через несколько дней подошли «Икарусы»……батумский аэропорт, патрулируемый всё теми же погранцами…….и здравствуй, Европа.
   Садились в Мальвинкеле. Спускаясь по трапу, тщетно пытался зацепиться взглядом хоть за что-то, намекающее на ту самую Европу. Лес, самолётные капониры, палатки рядами, около них два «Урала» с какими-то эмблемами на дверях. Более того, очень даже подмосковного вида березнячок натолкнул на мысль, что у какого-нибудь дяди в больших погонах в очередной раз изменились виды на наше ближайшее будущее. А как же яловые сапоги? Построили, повели к палаткам. Навстречу дембеля при параде, с разрисованными чемоданами, с традиционным (кто ж знал тогда) «Вешайтесь, сынки!!!». И Серёга тут же разжился ещё одним брючным ремнём. Потом была ночная поездка под тентом «Урала» в Розенкруг и попытка прижиться в местной танковой учебке. Но не срослось…..не глянулся медкомиссии наш рост и следующей ночью мы были возвращены в Мальвинкель. Здесь наши дорожки разбежались. Серёгу увезли в Котбус обучаться пехотно-сержантским премудростям. Как потом оказалось, учили его на командира отделения АГС (ну да, с его ряхой самое то). Я же угодил в город-герой Стендаль, в 33 китайско-Берлинский МСП.
   Что же касательно ощущения загранки в первые дни, то в Мальвинкеле его просто НЕ-БЫ-ЛО. Слабый намёк появился в Розенкруге, но там всё затмила медкомиссия. Пришло оно чуть позже, вместе с черепицей на прянишных домиках Стендаля, с эксклюзивным запахом «Рекорда» (здесь вы правы на все сто)…..вместе с брусчаткой на Вассер Торн, упиравшейся дальним концом в старые казармы вермахта, приютившие меня на ближайшие два года.
 
   А дальше была нереально растянувшаяся пауза….и была служба. Монотонно завертелась карусель из нарядов, стрельб, караулов, беготни по тактическому полю и прочей армейской тягомотины. Время от времени вся эта набившая оскомину круговерть прерывалась событиями более интересными и оттого радостно ожидаемыми в предчувствии смены окружающих декораций.
   «Неожиданные» выходы полка по тревоге (как правило под утро), когда рота, похватав пожитки, роем  «шмекеров» скатывалась с третьего этажа казармы (за что получила прозвище «парашютисты») и неслась на стадион, к месту посадки на БТРы. А пожитков тех хватало за глаза, чего стоил один только НСП, который я таскал на первом году помимо остальной вьючки. Вроде и не тяжелей автомата, а неудобный до ужаса. Но наибольшего сожаления заслуживали пацаны из расчёта АГС, столько железа не было ни у кого в роте.
   Марши на полигоны растянувшейся на километры полковой колонны сквозь гансовские полусонно-образцовые городки и деревеньки…..вот где заграница ощущалась в полной мере, пусть и с брони БТРа.
   Учения разных калибров, особенно совместные с «братьями по оружию» (кто помнит «Запад-77»?), где всё перемешивалось настолько, что легко можно было отстать от колонны и потом полдня колесить по полигону в поисках своего батальона (и такое бывало). Особенно котировались манёвры, в меню которых значилась всеми любимая развлекуха «форсирование водной преграды», то бишь местной речки Эльбы, мутной и достаточно быстрой. БТР на плаву поперёк течения – это нЕчто, без упреждения снесёт мама не горюй.
   Так-то оно всё бы и ничего, только до батальонов Рейнской армии рукой подать, от силы часа полтора танкового хода. И неизвестно ещё, кто белыми играть будет. Кстати, по поводу батальонов этих…  Лет около десяти тому довелось по работе несколько раз общаться с одним  дядькой бельгийским, работавшим в России и сносно говорившем по-русски (пальцем показывать не буду, человек в то время королю своему служил….а может и по сей день служит). Так вот, в разговорах выяснилось, что в год моего призыва дядька этот закончил военное училище и был послан командовать взводом в бельгийский батальон Британской Рейнской армии (может что-то и путаю в их структуре, но в его рассказах бельгийский батальон присутствовал точно). Т.е. все два года моей службы мы находились на одном участке границы, только по разные стороны. И чего коснись, пуляли бы друг в друга за милую душу ……но обошлось.  Прознав про этот факт в нашей с ним биографии, бельгийский дядька весьма был растроган. Видимо и его тоже ностальжи временами приплющивала.
   В армии время имеет удивительную способность затормаживаться самым невероятным образом. И к кандидатскому званию (Год Служи, Второй Гуляй) уже начинает казаться, что когда-то давным-давно  местом твоего рождения была родная 9 МСР, что служишь ты ей верой и правдой лет уже эдак около ста и примерно столько же времени созерцаешь из окна ленкомнаты маячащие вдали шпили собора Св.Марии. А понятия «дембель» и «Союз» настолько эфемерны, что разглядеть их даже на горизонте весьма проблематично.
   Но ближе к дембелю (а он, оказывается, и в самом деле неизбежен) начинаешь неспешно, потихоньку высвобождаться из этого летаргического состояния. В ротной курилке всё чаще слышится слово «Мальвинкель». Его как бы пробуют на вкус, сначала осторожно, а затем с удовольствием. Саша Морозов (Sansmen) где-то очень точно подметил, что для дембелей это слово имело какой-то свой, притягательный, где-то даже магический смысл.
   Особо двоякое ощущение испытываешь в день отправки на аэродром. С одной стороны прекрасно понимаешь, что служба твоя уже закончилась и через какое-то относительно короткое время ты окажешься за тысячу вёрст от этого саксонского городишки с чуднЫм названием……и никакой министр обороны не сможет вернуть тебя обратно. А с другой….с другой всё происходящее видится в каком-то зыбком полусне, который боишься спугнуть. В нём и шмон на плацу, и прощание с полком……….и «Славянка», прекраснейшая из мелодий всех времён. К реальности возвращают только свист и улюлюканье, под которые «Уралы» с дембелями выезжают из ворот КПП. ….ВСЁ!!!АЛЛЕС!!!...... Если бы в этот момент кто-то стал рассказывать о ждущей меня в далёком будущем ностальгии, в жизни бы не поверил…..
   А Мальвинкель всё тот же, что ему сделается за каких-то два года. Те же сосны-берёзы, те же ряды запылённых палаток, даже солнце припекает как тогда. И на бетонке серебристый красавец Ту, главный персонаж грёз и сновидений любого дембеля ГСВГ. По трапу спускается очередная партия будущих ГСВГшников, растерянно озирающихся вокруг в поисках Европы….цикл завершён, круг замкнулся….. И подтверждением этому мы, уже успевшие глотнуть воздуха свободы, в расстёгнутых парадках от полковых кутюрье (помните дембельский клёш из брюк 54 размера, отутюженные «по цивильному» лацканы под три пуговицы и «стрелки борзости»?). … «Вешайтесь, сынки!!!»…..не спорю, глупо…но может статься, что кто-то из нас все два года ждал возможности выкрикнуть эту глупость…..даже не поленился ремешок заначить.
 
    Ближе к ночи наш дембельский лайнер по погоде посадили в аэропорту Сухуми. Таможни там не было, поэтому всю ночь продержали в самолёте. А под утро короткий рывок и мы уже катим по бетонке тбилисского аэропорта. Таможня там была…..состояла она из двух канцелярских столов в зале прилёта и капитана в проходе между ними. Ещё один шмон, но уже в щадящем режиме. Только на столе у капитана постепенно росла горка дембельских медалей из надраенных до котового состояния пятимарочных монет (тоже помните?). Уж не знаю, какой ему был резон…..может валюта, а потому «верботен»….а может просто решил тупо срубить импортного бабла хотя бы в таком эквиваленте. Сидящий рядом старлей выдавал конверты с документами и деньгами.
   Покончив с последней армейской процедурой, вся наша партия вывалила на площадь перед аэровокзалом. Кто-то собирался лететь дальше, кто-то узнавал дорогу до ж/д вокзала…..я же, душевно распрощавшись с парнями, двинул к веренице такси, ещё издали заприметив знакомые усы под кепкой-аэропортом. Как ни странно, но он признал меня сразу….а ещё говорят, что форма меняет человека до неузнаваемости…. «я же тебе говорил!!!»…..тбилисские таксисты особые люди. Так что свой дембельский червонец я пристроил вполне грамотно.
   По дороге Мастер устроил мне допрос с пристрастием на тему службы в современной армии. Сам-то он оттрубил ещё лет пятнадцать назад водилой в ракетной части под Читой. Особо нездоровый интерес Мастер почему-то проявил к проведению политзанятий в роте. За разговорами доскакали быстро. Вот и зелёные ворота КПП отцовского полка, братья-близнецы тех, из которых я выехал без малого сутки назад…..как будто и не уезжал. Махнув Мастеру на прощанье, иду к турникету. Наряд по КПП, двое воинов в обвислых панамах, глазами едят мои диковинного в этих краях цвета погоны и чемодан с наклейкой «DDR». А потом….отдают честь. Машинально метнув ладонь к козырьку, пытаюсь переварить происходящее. …. «и это в авиации, где честь отдаётся не ниже, чем капитану, да и то не всякому…..что не так?!!!». Оказалось, бойцы салютовали майору-связисту, шедшему позади меня. Вспомнив местную солдатскую байку, показываю им на нависшую над гарнизоном гору, утыканную локаторами всех мастей…. «пацаны, ваш дембель вон за той горкой»…..оба дружно расплываются в улыбке. Мысленно продолжаю… «а мне до дома две сотни шагов»…..

P.S. Серёга, прослужив год, написал рапорт и прямо из Группы поступил в Ярославское военно-финансовое училище….тем самым потерявшись окончательно. Провожавший нас одноклассник тоже закончил ВУ в Свердловске и выпустился прямиком в Афган. Службу закончил майором ВДВ. Жив и поныне…..

Отредактировано Курдюмов Евгений (2012-07-06 21:44:34)

ну просто талант..хороший рассказ,прямо писатель,аж за душу тронуло. Молодец 10000+

Женя,спасибо!

Женя! От души написано! МОЛОДЕЦ!